Belle-ile-en-mer

Todo se mueve.
Todo evoluciona, progresa.
Todo rebota y se refleja.
de un punto a otro, no hay line recta
de un puerto a otro puerto, un viaje.
Todo se mueve, ¡y yo tambien!
La dicha y la desdicha, y tambien el enfrentamiento.
Un punto indeciso, borroso, confuso, se perfila,
punto de convergencias,
tentación de un punto fijo,
en la calma de todas las pasiones.
Punto de apoyo y punto de llegada,
en lo que no tiene comienzo ni fin.
Darle nombre,
devolverlo a la vida,
darle autoridad
para compender mejor lo que se mueve
para mejor comprender el movimiento.

(Jacques Lecoq, août 1997)

Original:

Tout bouge.
Tout évolue, progresse.
Tout se ricochette et se réverbère.
D' un point à un autre, pas de ligne droite.
D' un port á un port, un voyage.
tout bouge, ¡moi aussi!
Le bonheur et le malheur, mais le heurt aussi.
Un point indécis, flou, confus, se dessine,
Point de convergences,
tentation d' un point fixe,
Dans un calme de toutes les passions.
point d' appui et point d' arrivée,
Dans ce qui n' a ni commencement ni fin.
Le nommer,
Le rendre vivant,
lui donner autorité
pour mieux comprendre ce qui bouge,
pour mieux comprendre le mouvement.

( le corps poétique, editorial artes ecenicas, pags: 235-236)

clavos en la espalada, calvos en el pecho

se perforan a martillo limpio, los clavos en la madera un tanto humedecida.
la forma: el frio
la idea: macabra
singular gatillo hipocritamente sopresivo la mentira en frente si ya colgabamos el saquito rojo ya colgabamos el miedo sobre nuestro pecho ya esperabamos el clavo penetrando silenciosamente.
crujen los huesos se disinfla el pulmón y el rojo termina uniendo una corporiedad que en poco no termina siendo mas que eso.

De rayuela, capitulo siete

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Dans des classes

...Pero el aroma alérgico de las hojas polvorientas se trasformaba pronto en un confort despreciable ante tanta acústica, tanto silencio. y de pronto te vez parado sobre lo que sea, mirando, observando con los ojos cuando en realidad es lo ultimo que utilizas o quizieras utilizar. Y así, entre aroma y aroma se van moviendo los cuerpos, las miradas, las palabras innecesarias y los gestos burdos. el conformismo y la rutina manifestándose descaradamente.

1er. timbre: los rostros muestran una leve alegria cronometrica; 2º. timbre: se desenvuelve el pan y se toma la leche; 5º. timbre: las vejigas deben vaciarse y los pies rondar tres veces una cancha plástica; 6º. timbre: la fuerza civil ingresa a los reos violentamente a sus clases.

Y allí te posas nuevamente y el ombligo te duele, otra vez te apoyas en las letras trazadas medio siglo atrás, paginas duras y amarillentas con olor a cevada fermentada y polillas ancianas ya cansadas de buscar tanta luz, tanto calor.

Y el pasado aflora como la tierra humedecida de las mañanas y los tréboles recién brotados que como la malteada oscura, son arrebatados de sus raíces tras pisadas petulantes y apresuradas de oficinistas, escolares y automovilistas en practica, allí queda sobre la acera, agonizando durante tres tardes y noches esperanzadoras.

Pero todo es ficción, imaginación, especuladores de lo que una mente ajena quisiera buscar, y claro, recuerdas el trébol, le vieux livre, los aromas y las caras ojerosas de tus compañeros. ...y estas allí, pero sin el trevol ni le vieux livre, tan solo los ojos somñolientos integrándote a esa bundanidad, a las conversaciones sin trascendencia de jóvenes "soñadores", la silla demora en calentar y puedes ver el sol en su ciclo nupcial, contaminado, quizá, con nuestros mismos venenos.

***

y como morelli no ha querido ausentarse:
"...cuando se da cuenta que es inútil, que la verdadera condena es eso que ya empieza: el olvido del edén, es decir, la conformidad vacuna, la alegría barata y sucia del trabajo y el sudor de la frente y las vacaciones pagas."

recapacita horacio, basta de tanta retorica y palabreria

pola, oship dejen tranquilos a este par de latinos que solo buscan el camino al cielo en caminatas aveces infernales y otras humedas entre la rue de huchette y las catedrales de tiza ilustradas en las veredas bajo la mano de criaturas pequeñas y bien peludas.

los puentes son el mas admirable museo para lucia, el rio sucio bajo el, le clochard, la clocharde y su danza nupcial bajo cuerpos ocultos pudurosos de tanta exitacion , amores boemios, la calle se trasforma en una fria avitacion con sabanas duras y mal olientes, pero que mas da, si frente a los borrachos olfatos de esos clocharder poco les importa el olor y el frio mientras el fuego los ilumine en la noche junto al rio, rio junto al puente, puente en el cual se posa lucia a observar estos amores callejeros interrumpidos por la linterna y luma del guardia nocturno.

dejá horacio ya de seguir parloteando miradas con el suelo, que el cielo intenta hablarte y sus ensangrentadas luces crepusculares se han olvidado del sabor de tus ojos.

Atahualpa Yupanqui

Porque no engraso los ejes
me llaman abandonao
si a mi me gusta que suenen
pa' que los quiero engrasar

Es demasiado aburrido
seguir y seguir la huella
andar y andar los caminos
sin nada que me entretenga

No necesito silencio,
yo no tengo en quien pensar
Tenia, pero hace tiempo,
ahora ya no tengo más

Los ejes de mi carreta
nunca los voy a engrasar

(te quiero wally)

compañia de teatro "la mancha"

direccion: rodrigo malbrán
asistente de direccion: romina rodriguez
dramaturgia: andrea gutierrez vasquez
asistente de dramaturgia: mariela cordova
fotografia: carolina malbran
produccion general: andrea gutierrez v.

desde el 12 de junio hasta el 12 de julio de 2009, en el teatro matucana 100
jueves a sabado 20:00 horas, domingo 19:30
valor gral.: $4000
estudiantes y tercera edad: $2500
jueves popular: $2000

informate

www.m100.cl o www.lamancha.cl

romper el cristal....ya no sos camello si no leon.

¿En que punto de la mente humana, se encuentra la conceptualización negativa sobre la soledad?

Compañera fiel, siempre esperando, siempre dispuesta, presente, demorándose solo milésimas en llegar en el preciso instante en que un beso y un apreton de manos te separan de lo que fue una posible compañía, por corpórea y ficticia que esta sea, compañía al fin.

No es acaso esta misma soledad la única que me permite verme, no, no lo es, a veces son solo más figuras retóricas inmersas en nuestra realidad sencilla, sutil.

Las circunstancias presentes se bañan en corrientes contrariadas, cataclismos sinápticos, contradicciones y confusiones que la soledad solo exacerba.

¿Pero no es la “compañía” un eufemismo por excelencia de esta soledad? El sutil engaño, para seguir así mintiéndonos. Pues sea quien sea que a nuestro lado esté, se encontrara tres dimensiones tras o delante de ti pero no a tu lado precisamente. Nadie escucha, nadie lee, nadie observa; pero todo se va llenando de renacuajos pegajosos que corren a mirar ante cualquier indicio del mas leve ruido o movimiento acuático.

Pero claro, siempre están las excepciones que nos hacen contraponer todo nuestro planteamiento, pues en el momento exacto en que la teoría se lleva a cabo por la empírica “incuestionable”, aparece algo que no se alcanza a distinguir, algo que a tu lado se posa (o viceversa e inconcientemente), y no tres dimensiones tras o delante, si no allí mismo en donde vos te encontras sentado; y el sabor es distinto, las miradas son sinceras y de aguas profundas y ya nada pueden hacer los labios al tratar de disimular la sonrisa de aquellos dientes, sonrisa inocente, algo nerviosa, algo hermosa. Que tanto suena cursi y punto.

¿Pero donde va quedando aquella sonrisa, aquella mirada?, ¿de que me sirve esta indiferencia?, ¿ por que luego de estar sentados en el mismo suelo, te desvaneces hacia tus dimensiones?, ¿ en que preciso instante terminaste trasformándote en un espejismo, una ilusión, una imagen, una fotografía, un recuerdo?.

Nada juzgo con malas miradas y oscuras declaraciones, no podria, pero tormentoso es conformarme con solo mirarte, después de tantas palabras, tantos movimientos.

¿Dónde se escondió tu mirada?

¿Dónde están las flores que del musgo habían resurgido?

A nada culpo, solo interpreto, solo siento, solo busco la puerta correcta, el problema esta en que no me pare a buscarla, si no que incrédulamente permanezco sentado esperanzándome en la búsqueda victoriosa que me lleve a su cerradura. ¿Victoriosa?

la mala hora

En su segundo libro garcia marquez nos relata la historia de un viejo pueblo ya muerto y suicida, nos habla de como este pueblo que pereció ser una gloriosa promesa de convivencia, fraternidad y compromiso, se ve derrumbado misteriosa pero raudamente por la desconfianza.
Esta el caso de centenares de pasquines que aparecían a cada amanecer, pasquines que vociferaban posturas falsas y bolleristas sobre la gente de este mismo pueblo, el problema estaba en quien ponía minuciosa atención a lo que estos decían pues aquí el odio crecía y las mentiras mas absurdas se hacían falsamente reales.

no pretendo alejarme, no pretendo dejar de lado todo lo que se ha construido, no pretendo dejar en el olvido las noches de insomnio, los suspiros sorpresivos, las sonrisas sin motivo, las miradas que me regalas.

nada se ha terminado, y nada podría terminar, solo quisiera hacer oídos sordos a esas mentiras pernisiosas que nacen de la boca de ciertas serpientes que ahora me doy cuenta de lo venenosas que pueden llegar a ser. pero las serpientes no cuentan con mi antídoto, nada podrán hacer las terceras personas por alejar a dos niños que solo intentan sonreír.

...tu me plais...

monotonia

encuentro cobarde, encuentro poco probabilistico, encuntro sin presedente (frase retocada), la seguridad casi determinista de poder vernos o creer vernos, sin embargo,(y logicamente) es humanamente tranquilizante y sencillo ¿no?, digo: siempre se opta por el vicio, por el opio al que nos lleva esta identidad muerta ya, siempre la satifaccion por causa ajena, "cobardia singular del espiritu viejo" (el problema es que nacemos viejos) y el sabor a leche cortada se nos va olvidando, y las cucharadas de azucar se duplican o cuadriplican a la hora de tan solo tantear con la punta de la lengua, un algo poco amargo.

y todo para luego renegar de esta generalidad, de este encuentro eminente, fortuito, "la negativa a aceptar lo aceptable". ¿como es que la larga espera me deposita luego sin reproche, dentro de esta situacion, tan tocada, tan bipida, tan racionalizada? claro siempre se apresura la critica, y luego se extraña la carencia de ese odio. verte podria sin esfuerzo alguno de mi parte, tan solo obedecer a las normas ya establciadas por no se que o quien, pero las cosas han tomado rumbos distintos, ya hasta las circunstancias constantes se ven fuertemente desviadas de formas y colores que no alcanzo a definir.

nada se puede dejar en claro con esta niebla que aleja hasta el objeto mas cercano de mi, hasta los cordones desatados de mis zapatos parecen estar a kilometros de mis pies (¿los uso? mal ejemplo)pero en fin tan solo ejemplificaciones, asi despues no aparece ese odioso lector-hembra pidiendome hiatos entre frase y frase, puntos y comas donde nos las puse, sincronia en lo leido y esas barbaridades linguisticas que se van creando en estos tiempos no se con que fines.

?que no anhela acaso nuestro ser la libertad, por que entonces todo corren despavoridos, arañandose entre si con tal de caer ciegamente presos en las garras del yugo que sostiene las mentalidades humanas? sigan engañandose contertulios, saben bien lo que quereis pero se tienen tanta lastima a ustedes mismos que les aterra el solo hecho de pronunciar sus verdaderos deseos. esta bien, quiza no saben bien que es lo que quieren, pero saben perfectamente como conseguirlo. " don´t know what i want but i know how to get it".

de todas formas mañana nuevamente te encontrare de la misma forma (ironico ¿no?)

recuerdos y morelli

encontrarnos, caminos, no senderos, caminos, crear caminos, encontrarnos, si, encontrarnos

piernas envueltas en flores no definidas aun y entre cada petalo: tu piel, entre cada rama: desnuda, entre cada hoja: bailando.
la humanidad tan bien reflejada de ambos.
esa rabia incontrolable, derroche de energia abundancia de recuerdos que intentan hablarme de sentimientos.

español-letra /frances-cuerpo
español-cuerpo /ingles-mala interpretacion
sentir-recordar /luz-amor
duda-silencio /decicion-palabra

cortazar-morelli

permiteme recordar, permiteme mostrar, plasma, lo que tu bien vez. (ojos-recuerdos) ¿recuerdos?, sentir.

¡TAJANTE!, es mejor un quiza, abierto a la ambiguedad (ja), hay tantas hojas, tantos caminos marcados con pequeñas flores repletos de fotos, de momentos, no cabe un tajante frente a tantas curvas como las nuestras, tampoco lo ambiguo frente a nuestra verdad, y asi volvemos nuevamente al tajante.

¡quiza! o ¿quiza?
cerremos la ventana que da hacia el interior, pero desde afuera, miremos hacia dentro y burlemonos de lo que vemos(os).
abitual, desagradables estanqueros, antagonistas de la evolucion del resurgimiento, ya basta de malgastar palabras, epitetos (hepitetos) ¿que buscan con su reafirmacion, realmente lo creen necesario? diganme que no por favor y denme una gota de esperanza

TECNO-CRACIA
tantos unos, tantos puntos finales, tanta exactitud y nuevamente lo mismo, com un ciclo, como un todo, pero esta vez sin recuerdos.
y siguen tratando con una mayoria fictisia, edonista y filantropica, una mayoria GORDA a la cual se le excruta el rolex en la muñeca, una mayoria que ya no puede dirigir la comida a su boca por si misma.
y asi se abre la tierra, vemos como la mayoria (veridica) esta del otro lado, da de comer y el rolex baila deliberadamente en los anorexicos brazos (¿rolex?) por dios, cosas, literatura, vos, digo tu comprendés, comprendes.

quiza el sentir ya no quiera recordar, pero, en tal caso ¿como nos hablaran los sentimientos?

turas...

Tratando un poco de mirar estos acontecimientos desde un plano un poco mas distante, me percato que del yugo opresor una sola cosa se libra y claro, (aunque reciba la típica critica que habla de lo cliché o las constelaciones bajo la sombra de un árbol, el cigarrillo que se desvanece sobre la barandilla del balcón, el clásico olor a libro viejo, tema retocado o por ultimo el odio permanente que pasa a formar parte de la inercia colectiva, histeria, desesperación, i-d-o-s-i-n-c-r-a-c-i-a) me atrevo a decir que es únicamente el mal interpretado amor ¿algo mas puro, mas tura,..?

Pero claro, como lo dicen las líneas ocultas, dentro de lo que podría llamarse amor, pues hasta esas conceptualisaciones hoy se ven horriblemente tergiversadas por la mole. Y es que basta mirar por algunos segundos la TV, escuchar el dial o revisar las columnas de mi periódico favorito ( y pensar que lo obtuve por no contar con el dinero suficiente para uno mas tradicional) para volver a caer dentro del cuadro de la constancia la irremediable constancia con sabor a circulo a esfera, con falta de vértices.... que el poder, sigua emanando sus filamentos venenosos borrando respuestas y creando preguntas ridículas, no puedo evitar reírme ante la imagen de la guerra en oriente junto a la, paradójica y complementaria, imagen de los que luchan tomando para ello lemas esperanzadores, revolucionarios, rupturitas, ya sabes. Pero también estos siguen basándose de lo mismo que aborrecen, pues hasta el individuo más introvertido y ajeno a esta sociedad demostrara trastornos psiquiátricos como todos en las grandes urbes.

Y así todo sigue teniendo el mismo sabor, el mismo aroma a circunferencia así es como solo nos van quedando las turas, digo la imaginación, la creación, nosotros mismos como un individuo lamentablemente, como dijo Morelli en uno de sus libros:

" entre el yin y el yang ¿cuantos eones?, del si al no ¿cuantos quizá?, Todo es escritura, es decir, fabula. ¿Pero de que nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto? Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir, escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. los valores: turas, la santidad: una tura, la sociedad: una tura, el amor: pura tura, la belleza: tura de turas" escritor tan pedantísimo por lo demás. (risa)