Tratando un poco de mirar estos acontecimientos desde un plano un poco mas distante, me percato que del yugo opresor una sola cosa se libra y claro, (aunque reciba la típica critica que habla de lo cliché o las constelaciones bajo la sombra de un árbol, el cigarrillo que se desvanece sobre la barandilla del balcón, el clásico olor a libro viejo, tema retocado o por ultimo el odio permanente que pasa a formar parte de la inercia colectiva, histeria, desesperación, i-d-o-s-i-n-c-r-a-c-i-a) me atrevo a decir que es únicamente el mal interpretado amor ¿algo mas puro, mas tura,..?
Pero claro, como lo dicen las líneas ocultas, dentro de lo que podría llamarse amor, pues hasta esas conceptualisaciones hoy se ven horriblemente tergiversadas por la mole. Y es que basta mirar por algunos segundos
Y así todo sigue teniendo el mismo sabor, el mismo aroma a circunferencia así es como solo nos van quedando las turas, digo la imaginación, la creación, nosotros mismos como un individuo lamentablemente, como dijo Morelli en uno de sus libros:
" entre el yin y el yang ¿cuantos eones?, del si al no ¿cuantos quizá?, Todo es escritura, es decir, fabula. ¿Pero de que nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto? Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir, escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. los valores: turas, la santidad: una tura, la sociedad: una tura, el amor: pura tura, la belleza: tura de turas" escritor tan pedantísimo por lo demás. (risa)