Belle-ile-en-mer

Todo se mueve.
Todo evoluciona, progresa.
Todo rebota y se refleja.
de un punto a otro, no hay line recta
de un puerto a otro puerto, un viaje.
Todo se mueve, ¡y yo tambien!
La dicha y la desdicha, y tambien el enfrentamiento.
Un punto indeciso, borroso, confuso, se perfila,
punto de convergencias,
tentación de un punto fijo,
en la calma de todas las pasiones.
Punto de apoyo y punto de llegada,
en lo que no tiene comienzo ni fin.
Darle nombre,
devolverlo a la vida,
darle autoridad
para compender mejor lo que se mueve
para mejor comprender el movimiento.

(Jacques Lecoq, août 1997)

Original:

Tout bouge.
Tout évolue, progresse.
Tout se ricochette et se réverbère.
D' un point à un autre, pas de ligne droite.
D' un port á un port, un voyage.
tout bouge, ¡moi aussi!
Le bonheur et le malheur, mais le heurt aussi.
Un point indécis, flou, confus, se dessine,
Point de convergences,
tentation d' un point fixe,
Dans un calme de toutes les passions.
point d' appui et point d' arrivée,
Dans ce qui n' a ni commencement ni fin.
Le nommer,
Le rendre vivant,
lui donner autorité
pour mieux comprendre ce qui bouge,
pour mieux comprendre le mouvement.

( le corps poétique, editorial artes ecenicas, pags: 235-236)

clavos en la espalada, calvos en el pecho

se perforan a martillo limpio, los clavos en la madera un tanto humedecida.
la forma: el frio
la idea: macabra
singular gatillo hipocritamente sopresivo la mentira en frente si ya colgabamos el saquito rojo ya colgabamos el miedo sobre nuestro pecho ya esperabamos el clavo penetrando silenciosamente.
crujen los huesos se disinfla el pulmón y el rojo termina uniendo una corporiedad que en poco no termina siendo mas que eso.

De rayuela, capitulo siete

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Dans des classes

...Pero el aroma alérgico de las hojas polvorientas se trasformaba pronto en un confort despreciable ante tanta acústica, tanto silencio. y de pronto te vez parado sobre lo que sea, mirando, observando con los ojos cuando en realidad es lo ultimo que utilizas o quizieras utilizar. Y así, entre aroma y aroma se van moviendo los cuerpos, las miradas, las palabras innecesarias y los gestos burdos. el conformismo y la rutina manifestándose descaradamente.

1er. timbre: los rostros muestran una leve alegria cronometrica; 2º. timbre: se desenvuelve el pan y se toma la leche; 5º. timbre: las vejigas deben vaciarse y los pies rondar tres veces una cancha plástica; 6º. timbre: la fuerza civil ingresa a los reos violentamente a sus clases.

Y allí te posas nuevamente y el ombligo te duele, otra vez te apoyas en las letras trazadas medio siglo atrás, paginas duras y amarillentas con olor a cevada fermentada y polillas ancianas ya cansadas de buscar tanta luz, tanto calor.

Y el pasado aflora como la tierra humedecida de las mañanas y los tréboles recién brotados que como la malteada oscura, son arrebatados de sus raíces tras pisadas petulantes y apresuradas de oficinistas, escolares y automovilistas en practica, allí queda sobre la acera, agonizando durante tres tardes y noches esperanzadoras.

Pero todo es ficción, imaginación, especuladores de lo que una mente ajena quisiera buscar, y claro, recuerdas el trébol, le vieux livre, los aromas y las caras ojerosas de tus compañeros. ...y estas allí, pero sin el trevol ni le vieux livre, tan solo los ojos somñolientos integrándote a esa bundanidad, a las conversaciones sin trascendencia de jóvenes "soñadores", la silla demora en calentar y puedes ver el sol en su ciclo nupcial, contaminado, quizá, con nuestros mismos venenos.

***

y como morelli no ha querido ausentarse:
"...cuando se da cuenta que es inútil, que la verdadera condena es eso que ya empieza: el olvido del edén, es decir, la conformidad vacuna, la alegría barata y sucia del trabajo y el sudor de la frente y las vacaciones pagas."

recapacita horacio, basta de tanta retorica y palabreria

pola, oship dejen tranquilos a este par de latinos que solo buscan el camino al cielo en caminatas aveces infernales y otras humedas entre la rue de huchette y las catedrales de tiza ilustradas en las veredas bajo la mano de criaturas pequeñas y bien peludas.

los puentes son el mas admirable museo para lucia, el rio sucio bajo el, le clochard, la clocharde y su danza nupcial bajo cuerpos ocultos pudurosos de tanta exitacion , amores boemios, la calle se trasforma en una fria avitacion con sabanas duras y mal olientes, pero que mas da, si frente a los borrachos olfatos de esos clocharder poco les importa el olor y el frio mientras el fuego los ilumine en la noche junto al rio, rio junto al puente, puente en el cual se posa lucia a observar estos amores callejeros interrumpidos por la linterna y luma del guardia nocturno.

dejá horacio ya de seguir parloteando miradas con el suelo, que el cielo intenta hablarte y sus ensangrentadas luces crepusculares se han olvidado del sabor de tus ojos.

Atahualpa Yupanqui

Porque no engraso los ejes
me llaman abandonao
si a mi me gusta que suenen
pa' que los quiero engrasar

Es demasiado aburrido
seguir y seguir la huella
andar y andar los caminos
sin nada que me entretenga

No necesito silencio,
yo no tengo en quien pensar
Tenia, pero hace tiempo,
ahora ya no tengo más

Los ejes de mi carreta
nunca los voy a engrasar

(te quiero wally)